Sem pensar no que escrever, vomitei.
E do vomito saltaram palavras que não ousei pronunciar.
Ideias que me reviraram o estômago enquanto as digeria.
Formas-pensamento que me consumiam.
E escarneciam.
Pobre de mim,
Coitado.
Que além de hipócrita e medroso,
Finge ser poesia o que antes não passava de remorso.
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